LA NIEVE.

Esta imagen es de antes de la nieve, y es una casa antigua en la Avenida Colón:


Y ésta es mi casa.

ESTE LUGAR
Marco López Aballay

Es sorprendente vernos ahora
donde solíamos acoger las golondrinas
junto a nuestras hermanas que ya se han ido.

Conservas la manía de sentarte en la ventana
y entonar canciones en inglés
cuyo ritmo has confundido.

Sigo imaginándonos sobre la pirca
fumándonos el primer cigarrillo mentolado
o lanzando piedras hacia el fango
cuando la oscuridad
era temible en tu universo adolescente.

En este lugar nada cambia
el sol como siempre extiende su mirada,
los litres juegan con su sombra
y las golondrinas esperan aún
la estropeada que no llega.

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Fotos 2007.

ALEPÚE.

La luna en el pecho.

Si se viaja desde San José de la Mariquina, poco antes de llegar a Mehuín hay un camino hacia el sur que conduce a Alepúe.




Serpenteando y cerca de la costa, avanzamos hacia esa comunidad mapuche, que en los tiempos en que recorrí el camino a pie y con mi cámara, era fundamentalmente agrícola.

Por aquí nació el poeta Leonel Lienlaf en 1969. Cuando entré como un intruso a su Alepúe, él tendría unos siete años.

MÁS ALLÁ DEL SOL PONIÉNDOSE
Leonel Lienlaf

Volveré a decir que estoy vivo

que estoy cantando

cerca de una vertiente.

¡Vertiente de sangre!

Le preguntaré al sol de dónde viene

y si pasan los años

repetiré lo mismo.

Vengo de las tierra de Alepúe diré.

Avanzo Avanzo

quiero llegar muy lejos

más allá del umbral de las estrellas.

¿Podría ser Leonel este niño?

ka feipituan ñi mongelen

ñi ülkantumeken

kachill kiñe trayen

mollfüñ trayen

Ramtuafin ti antü

¿chew küpaimi?

rupale tripantu

ka feipituan

Alepue mapu küpan pian

amulen, amulen

alüpu puan

doy ayeple wanglen

¿O este otro, que viene bajando por el camino con su hermanita?

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Me crucé con un hombre viejo, con quien charlé largo rato. Al preguntarle por el significado de la palabra "Alepúe", puso ambas manos sobre su corazón y me dijo: "La luna en el pecho. Eso significa, la luna en el pecho".

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Siempre creí que era cierto, hasta que me enteré que significa "lugar lejano". Sin duda ese hombre era un poeta. Tal vez el abuelo de Leonel Lienlaf...

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Fotos 1976.

AHORA SÍ.

Muchas gracias por los saludos y felicitaciones recibidas.

En mi entrada anterior mostré unas fotos, que por motivo que desconozco, no se pudieron agrandar. Ahora sí.

URBI ET ORBI.

Proclamo a la ciudad y al mundo, que esa mujer que véis ahí, que no es otra que mi esposa, espera un hijo.
Entre las dos cruces de la ecografía está su pequeñla existencia de 25 milímetros, y un corazón que ya late.
Esperamos su nacimiento para mediados de marzo.
Estamos muy felices.

Y para celebrar, quiero compartir con ustedes algunas imágenes del Fiordo de Ultima Esperanza.

Desde el muelle de Puerto Natales se divisa el Monte Balmaceda con su ventisquero.


Antes de entrar al fiordo, un aspecto de sus plácidas aguas.

Algunas de las cascadas que adornan los farellones del Fiordo de Ultima Esperanza.


El viaje termina en el Ventisquero Serrano.

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Fotos 2006.

QUE SI…

¿Qué si sueño contigo?
Pero si tú eres un sueño.

¿Qué si pienso en ti yo?
Sabes que vives en mi pensamiento.

¿Qué si no te olvido?
¿Olvidas que no eres más que un recuerdo?

Matías Vieira Guevara
1964



En 1976, este camino unía Valparaíso con la caleta Tunquén. Esta última era una playa solitaria, un paraíso al cual se llegaba "dateado".

Y en el camino había que descansar un poco para un refrigerio. Aquí van mis padres con su canasta de picnic.

En 1973 esta banda tocaba sus retretas de los días domingo en la plaza de Viña.

En ese entonces, Sancho Panza conducía una de las victorias.

Y en 2005 estos mismos carruajes siguen paseando visitantes.

LA CASA.

Aquí vivieron mis padres durante cuarenta y cuatro años. Mis hermanos y yo pasamos aquí nuestra adolescencia y parte de nuestra adultez joven (y en el caso del menor, casi toda su infancia). Aquí dejamos los años mozos, los más lindos de la vida. Nos fuimos de la casa, pero siempre fue nuestra casa.

Así se veía en 1966, en invierno. El arquitecto fue el hermano mayor de mi madre.

En 1987, con los dedales de oro de mi madre. No había altos muros, era fácil entrar al jardín y al patio.

Había en el patio un jazmín, que en las noches de verano impregnaba todo con su aroma.
"Azahar de blancos jazmines,
que aroman el patio del viejo jardín.
...
Qué tiempo feliz
el de la niñez,
mama yo no sé
para qué pasará.

Palabrita 'e Dios

que dan gana 'e llorar

de solo pensar

que no volverá."

Aquí vivió sus últimos años mi abuelo materno.

Aquí estoy yo en la entrada, en 1965.

Mi madre, en 1966, rodeada de las flores de su vereda.

La casa la tuvieron que dejar, la vendieron. Ahora están muy bien atendidos en otro lugar.

Miren lo que hizo el nuevo dueño de nuestra casa:

La entrada bloqueada, la casa rodeada de un muro coronado con púas.

La casa destruída y rehecha, convertida en un adefesio cúbico.

¿Con qué derecho hizo algo así?

PUPUNAHUE.

Queda en la comuna de Máfil, y es una localidad muy rural, situada a orillas del río Mulpún. En aquellos tiempos hacíamos rondas médicas, y accedíamos por un camino bellísimo, atravesando suaves lomajes con bosques y fundos ganaderos. Pupunahue fue muy importante en lo que se refiere a la minería del carbón, junto con el mismo Máfil. Allí se abrió una mina en 1935, que abastecía especialmente al consumo local y a ferrocarriles. Cerró por dejar de ser rentable, y quedan vestigios de un enorme edificio, del cual desgraciadamente no pude digitalizar las fotos, por estar muy oscuras.


Sí les puedo mostrar su pequeña iglesita...

y el campamento de los operarios de la mina. Una de esas casas funcionaba como estación de salud rural, atendida por Ruth, quien vivía allí mismo.

Y a propósito de trenes, una imagen de madrugada de la Estación Mariquina.

Máfil.

¿Les conté que fui el primer médico de la historia de Máfil? Así no más fue, y estuve de general de zona, con residencia en Máfil, como médico único del pueblo durante dos años. Sólo había una posta rural con dos auxiliares de enfermería y un chofer para la ambulancia. Un especial recuerdo para Margarita (la Yoca) y Pedro Matus (el Lluco). Ahora hay un consultorio hecho y derecho, con varios médicos y otros profesionales de la salud. Como es la costumbre, cuando yo muera tendrán que poner mi nombre al consultorio. Claro que no hay apuro. Y tal vez ni se enteren, cosa que en ese momento me tendrá sin cuidado.

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Fotos 1976.

DE AVENIDA ESPAÑA HACIA ARRIBA.

Les invito a caminar por Avenida Colón.



Desde la Plazoleta Uruguay.


Subiendo por el bandejón central, nos cruzamos con esa señora que viene bajando.

Nos topamos con un busto a Alfonsina. Aprovechamos de leer algo de su poesía.

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ALMA DESNUDA

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Soy un alma desnuda en estos versos,

Alma desnuda que angustiada y sola

Va dejando sus pétalos dispersos.

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Alma que puede ser una amapola,

Que puede ser un lirio, una violeta,

Un peñasco, una selva y una ola.

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Alma que como el viento vaga inquieta

Y ruge cuando está sobre los mares,

Y duerme dulcemente en una grieta.

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Alma que adora sobre sus altares,

Dioses que no se bajan a cegarla;

Alma que no conoce valladares.

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Alma que fuera fácil dominarla

Con sólo un corazón que se partiera

Para en su sangre cálida regarla.

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Alma que cuando está en la primavera

Dice al inviemo que demora: vuelve,

Caiga tu nieve sobre la pradera.

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Alma que cuando nieva se disuelve

En tristezas, clamando por las rosas

Con que la primavera nos envuelve.

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Alma que a ratos suelta mariposas

A campo abierto, sin fijar distancia,

Y les dice libad sobre las cosas.

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Alma que ha de morir de una fragancia,

De un suspiro, de un verso en que se ruega,

Sin perder, a poderlo, su elegancia.

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Alma que nada sabe y todo niega

Y negando lo bueno el bien propicia

Porque es negando como más se entrega,

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Alma que suele haber como delicia

Palpar las almas, despreciar la huella,

Y sentir en la mano una caricia.

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Alma que siempre disconforme de ella,

Como los vientos vaga, corre y gira;

Alma que sangra y sin cesar delira

Por ser el buque en marcha de la estrella.

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Alfonsina Storni

(1892 - 1938)

Seguimos repechando, a los mayores nos cuesta un poco.

Desde Colón vemos parte de la ciudad, destacando los techos azules del Hospital Regional.

Y por este pedazo de calle aun empedrada, llegamos hasta el Mirador de los Soñadores.

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Fotos 2007, antes de las nieves.

DEL MANQUEHUE, Y UN POCO DE LA PIRÁMIDE.

Estoy en el valle inmenso,
como está la piedra en el hueco de mi mano.
Los montes gigantes se revuelcan y sollozan.
Dedos que apuntan al cielo
se retuercen
se encrespan y se derrumban
y llueve.
Tierra cálida que se apaga;
hombre que corre y cae en el verde
frescor del pasto.
El río besa las piedras
y las piedras del río gritan su impotencia
y el río avanza con piedras infinitas
hacia donde el río muere y la piedra calla.

Ya no hay flores, ni cardos;
ni bestias, ni siquiera insectos;
ni hembra.
Sólo piedra helada y agua seca.
Ya no hay poesía.
El árbol aborigen se queja y cae.
La montaña me dice: lejos
la yegua se come su cría.
Y en la cima manquehuina
el reino de la bruma.
Viento que canta y trae ecos foráneos,
música de corazón aplastado y sonrisa.
Sabor amargo, sabor de calor
busca con ansias la mente y cede.
Sólo piedra helada y agua seca.
Ya no hay poesía.

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Matías Vieira Guevara

1965

Foto de arriba: Cerro Manquehue nevado, 2007.

Foto de abajo: un servidor escalando el Manquehue, 1966.